Una rosa para Emily y otros cuentos

Willam Faulkner nunca abandono su casa, allá en el sur de los estados unidos, entre el mississippi y su condado ilusorio de Yoknapatawpha, donde habitó junto con sus familias y sus capataces negreros, sembradores de algodón y violencia, quienes hablan largos y hundidos monólogos frecuentados por la desolación y la demencia, el deseo salvaje y el olvido.
Testigos de ello son sus novelas ineludibles: Luz de agosto, Absalón, Intruso en el polvo, el sonido y la furia.
Un dia cualquiera de esta vastedad escrita es su cuentística. Su inconstante duración conspira, sin embargo, contra ella misma: tal frase, tal párrafo o todo su asunto sobrepasa el tiempo de una lectura que acarrea (como esos largos soliloquios de murmulios, de aflicciones y de gritos) el fragoso anecdotario de las novelas o anuncia el origen y el desenlace de obras más extensas. Suerte de distrito del quimérico condado diriase una rosa para Emily, ese juntamiento del amor y su carroña.
Gente de a caballo y carretones, muleros, viajantes de comercio pistola en mano, ahitos de whisky de centeno y tabaco de mascar, perseguidos por la fatalidad. Cazadores de sí mismos, los personajes de los cuentos de Faulker (seleccionados en este volumen) nos refieren sus confidencias violentadas por lo real de lo extraordinano