Madame Bovary

(…) Tal es Madame Bovary. ¿Qué fue? ¿Culpable? ¿Necia? ¿Heroína? No importa. Existe. La conocemos. Se nos aparece con su cuellecito blanco, en la granja, el día en que Carlos Bovary la contempla por vez primera. La vemos despojándose de sus vestidos en el aposento con cortinas de levantina roja del «Hotel de Empereurs», en Ruan. Y la vemos acariciando los cabellos de Carlos mientras agoniza. Tal como quería Flaubert, Madame Bovary no nos incita a juzgar: nos mueve a reflexionar. Hegel, el filósofo, ante las montañas, solo supo decir: «Son así». Y ante las obras maestras del arte son solo esas palabras las que acuden a nuestros labios.
Al ser descrito por un gran artista, contemplamos ese villorrio de la Normandía y lo hallamos «insondable, múltiple, infinito». Como los grandes místicos religiosos, Flaubert, místico del arte, ha tenido su recompensa en una visión de eternidad. Y del mismo modo que el creyente, si se humilla, será ensalzado, Flaubert, el romántico, al aceptar el más humilde de los temas, ha escrito la más célebre, la más justamente célebre de las novelas francesas.
André Maurois.