Obregón

Pintó siempre de pie, y venía desde muy temprano a cumplirle la cita al cuadro. De entrada lo miraba como si nunca antes lo hubiera visto. Con un entrecerrado de sus ojos azules, lo contemplaba largamente antes de decidirse a coger de nuevo el pincel. Mentalmente estaba fraguando toda la faena. Eran unos minutos largos, tan largos, que de verdad podia oirse el silencio. Porque la verdad es que Obregón pintó siempre arropado en silencio. Ni música, ni palabras, ni intrusos, ni espectadores. Sólo las brasas incandescentes de sus colores diluyéndose en la tela, y el humo de su Pielroja danzando en el sol canicular del medio día. Siempre la pintura se le fundió con el temperamento. Era uno cuando había terminado el cuadro, cierta jovialidad incluso un poco infantil, lo delataba. Y otro muy distinto cuando lo devoraba la angustia de estar en la mitad de la jornada. Sólo que siempre hizo todo por no transmitirle a sus amigos el menor desasosiego, ya se tratara de los problemas que le planteaba el arcoiris de su paleta, o los otros colores… esos grises densos y nublados que a veces se le cruzaban por las entretelas del alma. Porque con Obregón no hubo tiempos buenos o malos. Habla un tiempo a-lo-Obregón que él se iba inventando segundo a segundo…