Viaje al centro de la tierra

No hay futuro sin Julio Verne. Antes de que lo previéramos siquiera, nos vio posarnos sobre la luna, transitar por los fondos marinos, elevar satélites artificiales, construir parapetos teledirigidos y tramitar por fax nuestra vida cotidiana. Muchas de sus profecías narrativas esperan, sin embargo, su cumplimiento, como este libro en el que su autor avizora un viaje a la sombra absoluta del mundo, desde la porosa Islandia hasta las vecindades quemantes del Etna. La ruta que propone (y suscribe un grimorio enmascarado de escritura rúnica, islandés abstruso y latín ingrato) es la garganta de un cráter. Allá en los abismos de lava y magma ateridas, sus personajes se sepultan, pero ven la luz en la tiniebla insondable; recorren las edades de la Tierra en la roca viva y muerta, pero navegan por un océano subterráneo. Conocen la levedad que nos niega nuestro pesado ego. Tropiezan con las osamentas de los monstruos antediluvianos y se topan con sus sobrevivientes (mucho antes de que Spielberg lo intentara nunca) y con criaturas de la zoología fantástica borgiana. Han pasado por el tiempo y el olvido. Su suelo es cenizoso. Hallan al hombre antes del hombre, un gigante pastoreando mastodontes. Se precipitan en sí mismos, ese río frío, ese mar sin después. Soportan tormentas y centellas interiores. Arriba envejece Europa, el Mediterráneo es un pozo. Caminan, trepan, navegan, no son nadie. Una erupción volcánica los regresa a la superficie terrestre y los manda a casa, sin un rasguño. Lo que prestigia a esta novela es la afición por lo insólito de Julio Verne, para quien la ciencia fue una de las aliadas de la mentira narrativa: una mentira que desautoriza a cada instante el destino.
Luis Alberto Crespo