Ciudad Bolívar. La hoguera de las ilusiones

En una época de tanta turbulencia social, con el desencanto y escepticismo como signos dominantes, el derecho a soñar es apenas un atisbo lejano: cuando las ciudades crecen en miradas desmesuradas, los campos se ahogan en el trasegar del abandono y la vida cotidiana se convierte en un peso explosivo, las historias de vida ofrecen la inmensa posibilidad de aprehender, no como sombra de la memoria olvidada sino como escritura contemporánea, ese devenir de huellas que tanto nos acosan.
Las historias que aquí aparecen finalmente tuvieron dos voces en su culminación como escritura: la de quien hablaba y la de quien escuchaba. Quien habla recuerda y reconstruye hechos vividos; quien escucha reconstruye la afinidad del discurso oído, en las connotaciones que salen a relucir y en las que quedan escondidas en el lenguaje hablado.
Infortunadamente quedaron historias inconclusas: los personajes hablaron un día, después se perdieron en el ostracismo. Historias individuales con el signo fatal frente a las miradas de incertidumbre de quienes las contaban: una joven de veinte años, madre de un hijo y con la sombra de sus cuatro compañeros muertos, todos ellos jefes de parches. Su madre le dijo un día con ese realismo maternal tan persuasivo: «Hija, ¿por qué no busca un hombre que por lo menos viva unos pocos años con usted?…»